En las noches de cuento, la luna juega con los almendros y unos ojos invisibles besan frentes pueriles e inocentes ¡qué tierno mientras duermes!
El misterio se desnuda en esta habitación, las mariposas se esconden en tu bloc de notas donde todo es cursi aunque no lo intentes.
En las noches de cuento, todos los rincones de esta estancia se acuerdan de ti y del tiempo perdido entre precipicios.
En principio mientes sin hablar y contestas una verdad.
Sinsentidos a la luz del almendro, a la sombra de la luna y pueriles e inocentes nuestras manos gritan al alba que hay ternuras en las bocas desnudas retratadas por aquellos cuentacuentos de tus historias.
Porque estás hecha de historias, eres una ficción, una actriz amoldada al papel que necesiten aquellos que están contigo. Enhorabuena, Rumplestinski, si buscabas un nombre, ella los conoce todos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario